Mylène Farmer - Sans Contrefaçon

Puisque la mode est de redonner aux tubes français des années 80 un semblant de lettres de noblesses, j'aimerais parler de Sans Contrefaçon par Mylène Farmer, chanteuse dont Booba dit qu'il a "la trique devant ses clips" sur le morceau Foetus. Pour ma part, j'ai grandi en détestant les clips et la musique de Mylène Farmer.

Déjà étant enfant, mon instinct rejetait naturellement ces sons, cette variété que mes oreilles jugeaient boueuse, vague, indéfinie. Puis durant mon adolescence, j'ai fait un complexe de supériorité stupide par rapport aux années 1980, à la fin desquelles je suis né. Je mets directement en cause les médias pour m'avoir fait penser qu'il fallait classer ses goûts musicaux en fonction des genres ou des époques. Je les mets aussi en cause pour avoir souvent dénigré la production musicale française de cette époque. On est un con, mais on dit de cette période qu'elle fut celle pendant laquelle l'industrie de masse passait la cinquième et où la musique devenait enfin ce qu'on avait toujours voulu qu'elle soit: un karaoké géant. Plus facile de berner les amateurs de musique - devenus des consommateurs - avec de la vieille soupe tiédasse grâce au Compact Disc et au synthétiseur numérique. On dit de ce son ultra-compressé qu'il sonne si mal car les ingénieurs du son étaient tous sous cocaïne. On dit que le mauvais goût régnait seul, dictant avec tyrannie ses textes à chier et ses chansons merdiques.

On dit aussi que le hip-hop est réellement né ces années-là. On dit également que certains tiraient leur épingle du jeu. Bashung, pour certains Taxi Girl, peut-être Daho, sûrement pas Téléphone. Indochine, les premiers trucs, ça passe ouai. Wikipedia parle de Trust, Hubert-Félix Thiéphaine, Charlélie Couture, Renaud, Francis Cabrel (?). Wikipédia a besoin d'argent il paraît...il paraît qu'il n'y avait pas grand chose de fort en France dans les années 80. On dit plein plein de trucs. En ce qui concerne la musique française, on parle rarement des chansons, ce qu'elles sont essentiellement, ce qu'elles contiennent. Je parle ici uniquement de ce qui se faisait en France car bien sûr, inutile de préciser que pour les critiques musicaux d'ici, tout ce qui a été fait là-bas est génial en permanence, et tout le monde est beau et fort et des gros bisous partout.

Je n'y crois plus et je pense qu'il faut lutter contre cette forme de naïveté. Il y avait probablement plus de grandes chansons en France dans les années 1980 que ce qu'on nous fait croire. Débarrassé d'une grande partie de mes a priori, j'écoute maintenant Sans Contrefaçon avec beaucoup de plaisir. Bien sûr, il y a ces choix de production douteux caractéristiques des "eighties", passés de mode dans les années 90 et revenus à la charge dans les 00's. Doubler la mélodie du refrain avec le son "conga" d'un synthé yamahaa, mouais. Ces cocottes à la guitare électrique chargées de chorus, les Cure et New Order le faisaient bien mais là...Et surtout, cette voix de fillette qui dit au début "Hé maman, pourquoi je suis pas un garçon ?". Cette voix c'est celle de Mylène Farmer, et c'est une private joke entre la chanteuse et le compositeur Laurent Boutonnat. Ce n'est pas vraiment une excuse ceci dit.

Un an ou deux avant Sans Contrefaçon, New Order sortait Brotherhood, et curieusement le tube de Mylène sonne EXACTEMENT pareil. Je ne crie pas au plagiat, tout le monde sonnait à peu près comme ça à l'époque. Mais New Order avait commencé bien avant les autres, donc je ne fais que rendre à Bernard ce qui lui appartient.

Au final, comment ne pas reconnaître à son auteur (Mylène elle-même) et à son compositeur le talent d'avoir sorti un morceau en 1987 qui n'a jamais été aussi actuel qu'en 2013. Il y a deux ans sortait l'un des meilleurs films français de ces dix dernières années, Tom Boy de Céline Sciamma, ce titre aurait pu en être la bande-son. Pour ce qui est du projet de loi du gouvernement du fameux "mariage pour tous", idem. Pour ce qui est de l'obsession des artistes français pour les boîtes à rythmes et synthétiseurs des années 80, même combat, ce titre l'illustre parfaitement. Sans Contrefaçon contient à la manière des grandes chansons, des traces d'un temps qu'il ne connaissait pas. Il semble condenser une époque qu'il n'avait pas vécu.

La force de la musique se trouve là, dans la manière dont le temps se retourne parfois sur lui-même et s'étire, laissant éclater aux yeux de tous la grandeur rénovée des vieux bijoux usés.

BK

Puisqu´il faut choisir
A mots doux je peux le dire
Sans contrefaçon
Je suis un garçon
Et pour un empire
Je ne veux me dévêtir
Puisque sans contrefaçon
Je suis un garçon

Tout seul dans mon placard
Les yeux cernés de noir
A l´abri des regards
Je défie le hasard
Dans ce monde qui n´a ni queue ni tête
Je n´en fais qu´à ma tête
Un mouchoir au creux du pantalon
Je suis chevalier d´Eon

Puisqu´il faut choisir
A mots doux je peux le dire
Sans contrefaçon
Je suis un garçon
Et pour un empire
Je ne veux me dévêtir
Puisque sans contrefaçon
Je suis un garçon

Tour à tour on me chasse
De vos fréquentations
Je n´admets pas qu´on menace
Mes résolutions
Je me fous bien des qu´en dira-t-on
Je suis caméléon
Prenez garde à mes soldats de plomb
C´est eux qui vous tueront

Puisqu´il faut choisir...

Les Herbes Amères, premiers extraits.

Il va bientôt être temps de sortir notre troisième album, le premier auto-produit, sur notre propre label (Mélodies Mentales).
Voici les deux premiers extraits.

Oxmo Puccino - Mourir 1000 Fois

Brel avait bien raison d'être belge.

Tout part d'une faute d'orthographe volontaire. On utilise en général l'auxiliaire être et non avoir pour conjuguer le verbe mourir dans les temps composés de la voix active. Si l'on y pense deux secondes, on peut facilement comprendre pourquoi. Mourir est un état et même quand on se donne la mort, qu'on met fin à ses jours, on n'est jamais vraiment qu'une marionnette, enveloppée par l'état d'être éteint, derrière le voile de l'inconnu. 

Car Oxmo Puccino savait très bien ce qu'il faisait quand il chantait son refrain. Il prenait ses distances, il maquillait la veuve noire qui se faufile sans prévenir dans la nuque et pique sa victime. Insensé, insupportable. J'ai écouté Mourir 1000 Fois des centaines de fois, j'ai pleuré presque à chaque fois. L'humain est tellement faible, son existence se dissout dans verre, puis les bulles disparaissent et l'eau s'évapore. Le seul autre exemple que je connaisse d'une chanson plaçant son auditeur en face de sa mortalité avec autant de vigueur est le Tango Funèbre de Jacques Brel déjà cité ici.

"Est-ce qu'il est encore chaud ? / Est-ce qu'il est déjà froid ?" comme des giflettes assénées aux visages des pauvres gens qui croient en l'après-vie. Même ceux qui pensent déjà au Paradis ont cette intuition refoulée au fin fond de leur conscience, le vertige du néant, le silence assourdissant qui recouvre les lumières de la ville quand tout le monde dort encore. J'écoute souvent Mourir 1000 Fois en rentrant dans ma banlieue l'hiver quand il fait nuit. 

Je ressens des frissons, mais de plaisir, à chaque ligne, chaque idée. Pour moi, cette chanson est moins morbide qu'elle ne le laisse paraître. Dans ses résonances, ses échos, son sample 8-bits, sa faute d'orthographe manifeste, j'y entrevois quelque chose de plus fort que la mort: une débordante humanité. On dit d'Oxmo qu'il est la plus belle plume du rap français, mais c'est avant tout un humain d'exception, je le sais pour avoir eu la chance de l'interviewer. Ce qu'il fait avec Mourir 1000 Fois c'est percevoir avec une justesse de ciseleur un sentiment imparfaitement humain. Comme un photographe expérimental du début du 20ème siècle, Oxmo tâtonne, chatouille, il ose, il rentre dedans. Quitte à être parfois surréaliste dans sa manière de conjuguer les verbes.

Eugène Atget, Avenue des Gobelins, Paris, 1925.

Le morceau cite Demain C'est Loin d'IAM dans son dénouement, chef d'oeuvre massif de la musique française toute entière, qui décrivait fatalement le quotidien des classes ouvrières françaises dans les années 90. "Je pense à Momo, qui m'a dit "à plus" /  Jamais je ne l'ai revu", ralenti, étiré, rabâché. Comme Baudelaire qui dédicaçait ses Fleurs du Mal à Théophile Gautier, Oxmo semble dédicacer la sienne à Shurik'n et Akhenaton. Ce genre de choses ont un nom, et ce nom, c'est la classe. 

Le premier album d'Oxmo Puccino a connu contrairement à L'Ecole Du Micro d'Argent, un succès tardif. Il restera néanmoins à jamais comme un des albums français les plus sous-estimés de son temps. Et si celui-là est sous-estimé, les deux suivants - L'Amour est Mort et Le Cactus de Sibérie - sont à des années lumières du mérite qui doit leur revenir: celui de placer le rap français au rang d'Art. 

Brel avait vraiment raison d'être belge.

BK

J'ai peur de la mort, je le sais, je l'ai vue épeler mon nom 
Appeler des amis, jamais je les ai revus 
Peur que sans moi la vie suive son cours 
Qu'un autre con touche ma thune et que ma fouf’ change de pine 
Et qu'une quelconque loque me copie, que mes potes m'oublient 
Qu'à chaque fois que ma mère ouvre les yeux ses larmes aient doublé 
Ne pas voir son gosse pousser, frotter son dos quand il tousse 
Toucher d'autres meufs que ta fouf'
Si demain le pire arrivait prends ce texte tel un testament 
Pas de biens à partager sauf mes sentiments 
Nos soucis ne sont pas les mêmes, fiston 
Ne mélangeons pas nos pensées 
Je pense qu'on sera jamais amis 

C’est l'existence et ses châtiments 
L'amour des proches est d'or 
J'ai mouru 1000 fois quand Dieu les rappelait à l'ordre 
Profites-en encore tant que t'as le temps 
Nos vies se raccourcissent chaque jour 

Mourir, y'a milles façons, peu le choisissent 
La faucheuse n'oublie personne, ni toi ni moi, jamais oisive 
J'en passe des façons de se casser de la tèc’ 
Des potes qui se disloquent en caisse, des mères se laissant suicider 
Tant de vies perdues dans le triangle "love" des Bermudes 
Un type une fille dénudés, tu viens, tu vois, tu te fâches : t’en tues un 
Le rouge coule, un bougre au sol, l'autre en taule 
Drôle de vie, dire que tout ça part de l'amour – laisse-moi douter - 
On dit perds pas l'espoir, mais faire quoi 
Quand un sale faire-part dit que ton père part d'un cancer ? 
De toute façon c'est ça ou autre chose 
Il y a mille façons d'être soustrait 
De laisser les joues arrosées 

C’est l'existence et ses châtiments 
L'amour des proches est d'or 
J'ai mouru 1000 fois quand Dieu les rappelait à l'ordre 
Profites-en encore tant que t'as le temps 
Nos vies se raccourcissent chaque jour 
Ceux que tu aimes vraiment, tiens-les 
Tel une poignée de sable pendant la tempête 
N'écarte jamais les doigts ou toute ta vie tu le regretteras amèrement 
Et ceux qui t'aiment, adore-les avant la housse 
Car les regrets ne servent à rien arrivé dans l'Au-delà 
Aimer ses amis sans baliser, croire que la vie est longue 
Jusqu'à réaliser l'erreur lors d'une fin de vie 
Le pire dans la perte c'est pas l'être aimé 
Mais le temps de se consoler 
Car quand on meurt c'est pour si longtemps 
Ce qui est à craindre c'est qu'à force 
Que tes proches se taillent à la morgue 
Tu finis par être plus mort qu'eux 
Vu qu'à chaque fois qu'on perd quelqu'un de cher 
On meurt aussi un peu 
Facile d'écrire mourir mille fois 

Jonathan Richman - Silence alors, silence

Le coach de Saint-Etienne, Christophe Galtier, a récemment fait une bourde sur un plateau de télévision: "Les espagnols ne chantent pas pendant leur hymne, et alors, on le leur reproche ?" Il n'a pas eu le temps de finir sa phrase qu'Eric Di Meco, ancien latéral gauche culte de l'OM reconverti en délicieux commentateur, le coupait: "Euh, Christophe, l'hymne espagnol n'a pas de paroles...". J'insiste et repense donc instinctivement à ce tweet de Didier Braun, historien du football, le 1er juillet dernier: "C'est beau un hymne sans paroles".

Ceux qui me connaissent savent que je milite pour que les auteurs de chansons écrivent dans leur langue maternelle. Ceux qui me connaissent bien savent que quand j'ai commencé mon groupe, j'écrivais en anglais. Ceux qui me connaissent encore mieux savent que je fais des études d'anglais depuis cinq ans, et ceux-là me demandent souvent: "Du coup, tu vas recommencer à écrire en anglais ?". J'ai passé suffisamment de temps à commenter les perles minimalistes de William Carlos William et les toiles d'araignées de T.S. Eliot pour savoir que même en 30 ans de pratique, je ne saurais écrire un texte convenable en anglais et qui retranscrirais mes émotions les plus profondes. Enfin cela dit, en bossant comme un dingue, je pourrais parvenir à maîtriser les problèmes basiques que me poseraient la syntaxe et la grammaire d'une langue vicieuse, qui a la réputation d'être simple, qui est très loin de l'être pour autant que je sache - et je suis en M2. Je pourrais acquérir un bon petit bagage de vocabulaire, si ce n'est pas déjà le cas, pour avoir une palette assez large d'émotions et parvenir à retranscrire à peu près mes idées. Avec un dictionnaire, je pourrais compléter mes lacunes et arriver, au final, à un résultat qui ne sonnerait pas si mal. 

Quelle idée de merde néanmoins. Quelle stupidité. Tant d'efforts, tant d'années, tant de sueur, pour parvenir à un texte correct. Je n'ai sûrement pas écrit de grand morceau, mais j'ai eu les couilles de le faire donc j'ai pu prendre un certain recul par rapport à mon travail. Je me suis rendu compte que pour les meilleures choses, dans 99% du temps, l'essentiel était dans les trois ou quatre premiers mots griffonnés sur la page blanche. Le reste, de la chantilly sur un gâteau. Ces mots, ils me sont venus avec un naturel fracassant, celui que j'entends dans mes rêves, qui se répète en boucle dans ma tête quand j'ai de la fièvre. Ils sont venus dans ma langue maternelle. 

Je me suis récemment pris d'amour pour le football et j'ai compris pourquoi. Les langues permettent de s'exprimer, mais il est incroyablement complexe d'exprimer ce qu'on a vraiment, VITALEMENT, M-O-R-T-E-L-L-E-M-E-N-T envie d'exprimer. Quand je vois des mecs jouer bien au foot - c.f. le Barça - j'ai l'impression qu'ils discutent entre eux avec le ballon, qu'ils communiquent. Quand ils se comprennent, c'est magnifique. Le plupart du temps, en club, les joueurs de foot ne parlent pas la même langue. Mais de gestes techniques en appels, contre-appels, jeu avec ou sans ballon, ils parviennent à mettre sur pied cette absurde chorégraphie qu'est le football. Quand je joue au foot et qu'on me fait une passe, j'ai le sentiment qu'on me donne la parole, à moi d'exprimer ce que j'ai sur le coeur. Tout ça, la bouche fermée.

"Silence alors, silence/ Parce que ta parole c'est comme une poire/ Pour l'un délicieux/ Pour l'autre nauséabond" déclame l'ancien troubadour des Modern Lovers, apôtre du rock moderne, en français dans le texte. Richman n'a aucun problème à chanter en espagnol, en italien aussi. Il est aujourd'hui débarrassé du tintamarre électrique, libre avec sa petite guitare classique, sans retours sur scène. Mon admiration est infinie pour cet homme. 

Ce qui compte ce n'est pas tellement la langue dans laquelle on chante. Ce qui compte c'est de sortir de soi des sentiments, des événements, des couleurs, des nuances, des adjectifs, des fins du Monde, des satellites, du poivre, du sel. Ce qui compte, c'est que ça ait de la saveur. 

Sinon, parfois, c'est beau le silence.

PS: "Silence alors, Silence" figure sur l'album de J. Richman ¿ Que venimos sino a caer ? sorti en 2009. J'aimerais pouvoir la joindre à mon post mais elle n'est ni sur youtube, ni sur deezer. Du coup, je met un lien spotify vers une autre merveilleuse chanson de Richman en français, "Les Etoiles".

Jonathan Richman – Les Etoiles

Sébastien Tellier - Roche

Parler de Roche par Sébastien Tellier est facile pour moi, car j'ai détesté viscéralement ce morceau dès sa sortie. Pour commencer, je déteste la plage. Je me réfère au fabuleux monologue d'un acteur pour qui j'ai la plus haute estime, Fabrice Luchini: "Lui, il a décidé d'enlever le tee-shirt bon là y a une décision...Mais tu vois tout est mystérieux, pourquoi cet homme a tout d'un coup décidé d'une déglingue totale, il enlève le tee-shirt à ce moment là. T'as vu comme les mecs suivent sans aucune détermination, d'ailleurs plus personne suit là, ils savent plus ce qu'y faut faire." Comme Luchini, j'ai toujours conçu la plage comme le lieu ultime de la débilité humaine - débilité au sens faiblesse. Masses attroupées sur une substance tellement chiante qu'elle parvient, peu importe le niveau de prévention, à rentrer par tous les pores de notre existence. La serviette, les oreilles, le téléphone, la pizza. Face au soleil qui brûle la peau, jouer comme des chiens dans les vagues. Ici, chaque activité est superficielle, raquettes, mots croisés, bronzette, trempette. Rien n'a trop de sens à la plage.

Je voyais Roche comme une plage embouteillée sur laquelle je pataugeais péniblement afin de poser ma rabane et de planter mon parasol. Puis le temps, comme une marée haute passa, libérant de l'espace et je parvins enfin à respirer le brillant air d'une mer débarrassée de sa pollution ambiante. Un air chargé de bonheur, qui évoque Biarritz (je n'y suis jamais allé) mais qui pourrait évoquer n'importe quelle étendue déserte, forêt de pins aux embruns salés, métropole ultra-moderne à 5 heures le matin, paysage immense tout droit sorti d'un tableau de l'Hudson River School.

J'ai enfin compris que Roche ne parlait pas de la plage, ni de fille, ni de Sébastien, ni de bobos, ni de French Touch, ni d'amour et encore moins de sexe.

Roche parle de souvenirs. Un lieu, le sud ouest de la France. Une sensation, le vent chaud. Une couleur, le bleu. Tout ce qui peut rester d'un été ou d'un hiver, d'une défaite ou d'une victoire, d'un décès ou d'une naissance. Tout ce qui peut découler lentement de la vie, s'introduire comme le sable par tous les pores, et ne jamais jamais sortir. Roche est un morceau répétitif, comme un cerveau qui chercherait à se rappeler comment ça faisait, à ce moment là, qu'est-ce que je ressentais, où j'étais. Jusque dans les changements brutaux de modes temporels: "Je vois le ciel bleu t'épouser / Et moi d'UN SEUL COUP t'aimer". Flash, un peu à la façon de Gondry dans Eternal Sunshine of the Spotless Mind. Les souvenirs sont dépeints comme des labyrinthes tortueux, rêve et réalité s'entrechoquent, laissant apparaître des objets surréalistes, ces "filles qui changent de couleur de peau". Déglingue totale.

Roche cherche désespérément à saisir un morceau du passé perdu à jamais dans les méandres vertigineux du temps, et creuse donc avec insistance par ce rythme frénétique de boucles de claviers d'une autre époque. J'admire aujourd'hui la simplicité des mots qui composent l'architecture de Roche, un grand moment de minimalisme, donc l'écho s'installe déjà tranquillement dans ce temps dont on a tant parlé ici, déjà.

Je rêve de Biarritz en été
Pourtant le soleil brille sur ma peau
Je rêve de biarritz en été

Je vois des filles qui changent de couleur de peau
Je vois le ciel bleu t'épouser
Et moi d'un seul coup t'aimerJe rêve de toi et moi, mains dans la main

Amoureuse de Sébastien
Le soleil brille et brûle mon nom sur ta peau
Amoureuse du vent chaud
Je sens la chaleur de l'été

S. Tellier

Klub des Loosers - Non-Père

Fuzati n'a jamais été un rappeur. Il aurait pu chanter, comme Doc Gynéco, Classez-moi dans la Varièt', complainte d'un gars plutôt à l'aise dans sa peau. Il aurait pu chanter, comme Gilbert Bécaud, Seul Son Etoile, subtil, amer, loin des clichés minables imposés par les bacs des magasins de disques, grandes surfaces dénuées d'âmes. Autiste, fier de l'être. Il aurait pu chanter le Mal de Vivre de Barbara, chanson qui fait l'effet d'une corde se resserrant doucement autour du cou, nouant la gorge, provoquant la nosée, les larmes, faisant couler un sang imaginaire pénible et jubilatoire à la fois. Sobrement triste, Fuzati n'a jamais été pleurnichard. C'est un cynique, avec dans les pattes le talent pour écrire des morceaux de la trempe du Tango Funèbre d'un Brel, qui même dévoré par le concept de mort, savait la regarder et lui dire: "T'as d'beaux yeux, tu sais". Réalisme poétique, Jean Gabin, Quai des Brumes, expressionnisme allemand, yada yada yada. Fuzati fait des disques avec un nombre raisonnable de morceaux (13 sur La Fin de l'Espèce), des morceaux avec un nombre raisonnable de couplets (2 en général, 3 max). Aussi, un morceau du Klub des Loosers est exaltant car on peut lire le texte à part, sans la musique, et être touché quand même. Puis on réécoute le morceau pour être sûr, et ces phrases qu'on a décortiqué s'enchaînent et tombent comme des massues. Un morceau du Klub des Loosers ne donne aucun plaisir, il est plus de l'ordre de l'orgastique. Fuzati est méthodique et ne perd aucun temps, même pas celui d'écrire un refrain. Pourquoi écrire des refrains d'ailleurs ?

Non-Père est un chef d'oeuvre pour les raisons suivantes. D'abord, son sample qui pue la bande son de western spaghetti à plein nez, ses choeurs qui semblent descendre à n'en plus finir, et se répètent inlassablement jusqu'à l'épuisement (vous me direz, ok, c'est globalement le principe du rap actuel, mais faut avoir les couilles de faire tourner le sample sans AUCUNE variation). Et le texte. Mais quel texte...Sorte de Mon Frère de Maxime Le Forestier à l'envers. « Ici quand tout vous abandonne / On se fabrique une famille » chante ce dernier. Fuzati fait tout l'inverse, il ne fabrique pas mais détruit complètement sa famille imaginaire. Il déconstruit le rêve. D'abord, celui de la famille recomposée, illusion pas crédible. Manière de redonner un sens à la paternité, d'en finir avec le mythe du Disneyland Daddy. Non, un père n'est pas juste celui qui est là, c'est beaucoup plus que ça. Sentir l'amour d'un père est beaucoup plus profond. Ce n'est pas le fait que le personnage décrit par Fuzati n'arrive pas à se faire comprendre par son beau-fils qui est touchant, c'est le fait que cette situation soit inextricable, comme une catastrophe naturelle. Puis, comme par magie, par l'artifice d'un changement de temps du verbe, du passé composé au futur proche - qui sonne plutôt comme un conditionnel - un second couplet apparaît avec une autre histoire. Celle d'un gars qui refuse d'avoir un enfant, qui refuse d'endosser ce foutu rôle que des textes aussi ringards que la Bible lui imposent. Un type moderne, pour qui les gazouillis d'un bébé sont une torture, pour qui élever un enfant est une guerre. Biologie, civilisation, instinct, statistiques, tombeau d'un mystère. Rien n'est sexy, rien n'est agréable. Fuzati n'est pas un rappeur, mais ce n'est pas un artiste de variété, car personne n'a envie d'entendre parler de néant en prenant le métro pour aller au boulot le matin. On a besoin de substance, de fertilité, d'énergie. Fuzati est moderne car il prend volontairement le contre-pied de cela.

Non-Père me fait penser à ce tableau de Hopper, Sun in an Empty Room.

BK

Tu ne m'appelleras pas papa parce qu'elle t'a eu avec un autre

Un type qui me déteste parce que je rentre par où tu es sorti

Arrivé dans ta vie comme un coup de pied dans un jeu de billes

Moi je n'ai pas planté la graine, pourtant je te vois plus que lui

Tous les matins je te réveille et je te prépare ton cartable

J'espère qu'aujourd'hui à l'école ils vont t'apprendre à être aimable

Ce n'est pas grave c'est le début, on se supportera comme on peut

Pas sûr qu'avec ta mère ça dure, car je préfère la vie à deux

Je n'apparais pas sur tes dessins, toi tu n'étais pas dans les miens

Les choses seraient tellement plus simples si tu n'étais qu'un petit chien

Absent à ton premier hochet, je t'ai aimé par ricochet

Je n'ai droit un sourire qu'en ressortant du magasin de jouet

De toi je n'aurai choisi ni le prénom ni la présence

Tu vas m'en faire baver quand viendra ton adolescence

Au fond tout ça ne sert à rien les liens du sang l’emporteront toujours

Je ne serai jamais un père pour toi même si je fais tout pour

Tu ne m'appelleras pas papa parce qu'elle t'aura avec un autre

Le premier type qui sera à l'heure selon son horloge biologique

Elle disait qu'elle m'aimait vraiment mais pas au point de ne pas être maman

Sommes nous civilisés si l'instinct bat les sentiments

Pas de regret, de toute façon je ne t'aurais vu que deux week end par mois

L'amour ça ne dure pas je l'ai lu dans les statistiques

Et leurs yeux tristes quand elle comprennent que je ne serai pas un géniteur

Mais je ne veux rien reproduire et encore moins une erreur

Fiston, de toute façon, on ne connaît jamais vraiment son père

Tous amenés à pleurer devant le tombeau d'un mystère

Pas de parties de foot ni d'après-midi au zoo

Laisse moi y aller tout seul je me sens plus proche des animaux

Fiston ne m'en veut pas nous ne nous connaîtrons pas

Beaucoup d'ex te le diraient après tout c'est mieux comme ça

Elles voulaient tant te faire venir, pressées par le compte à rebours

Mon fils reste dans le néant, je t'évite un aller-retour

Fuzati

Brigitte Fontaine - Le Beau Cancer

En France, on dit souvent du cinéma qu'il est le 7ème art et rarement de la musique qu'elle est le 4ème. Pourtant, la voilà en 2012, décharnée, démodée, exsangue. On s'y réfère même souvent par le mot industrie...quelle insupportable insulte !

Soit. C'est le monde d'aujourd'hui, comme le chantait déjà Brigitte Fontaine en 1968 sur son sublime disque, « Brigitte Fontaine...Est Folle ». C'est cette folie que je trouve fascinante, mauvaise herbe pour les radios, grain de sable sur la pizza aux anchois, cheveux sur la soupe. Fontaine, nominée peut-être une fois ou deux, mais surtout jamais lauréate de ces Victoires de la Musique, est elle aussi, par conséquent, une des nombreuses Défaites de la musique. Aussi dingue et pas moins talentueuse qu'une Barbara mais moins sentimentale, donc moins consensuelle. À la même époque, cette dernière chantait que sa plus belle histoire d'amour, c'était vous, une déclaration touchante mais un peu égocentrique.

Fontaine semblait surtout déjà être destinée à être une marginale, comme le suggérait son morceau Éternelle, sorte de manifeste de la modernité s'élevant contre le superficiel, les fourrures, les parures; véritable ode au naturel, apologie de la calvitie, de la nudité, du simple appareil. Ce morceau mérite à lui tout seul un livre entier.

Mais c'est Le Beau Cancer, mon morceau favori de cet album, définitivement. La première raison se trouve dans le titre. Fontaine pose ce qui est pour moi, la base de la modernité en musique: un cynisme virulent, violent, une ironie malsaine. Ensuite, c'est la conscience de la mortalité, aigüe, à chaque recoin de chaque ligne et de chaque paragraphe, l'idée qu'une chanson n'est pas juste un cri éphémère, mais un testament perpétuel. Le texte du Beau Cancer fait bien marrer, ça dure deux minutes, ça se balance, c'est rythmé, mais appliqué dans la réalité, ce qu'il décrit est quasiment insoutenable. Les mots sont durs et les associations, impitoyables: enfants exaspérés, mer (presque prononcé mort) étriquée, étranges poisons, postillons, litrons, graillons, foudroyées, belle fièvre, affreuses grèves, les vieillards qui crèvent, les pestiférés, ces fleurs de fer, Lucifer, et bien sûr le fameux cancer. Il n'y a pas de cadeaux, ce n'est pas Noël, c'est un tableau apocalyptique, psychédélique, mortifère. Et en fond, une petite comptine diabolique, qui swingue tranquillement, qui se dandine de haut en bas...Le contraste est saillant, tranchant, surtout, il démontre par A+B ce qu'est selon moi la musique populaire contemporaine: un domaine où la poésie des Mots devrait régner comme force providentielle, et où la musique ne devrait être qu'une voix, un support, un format. Pour qu'enfin, on arrête de parler de genres musicaux, et qu'on se remette à parler de musique.

BK

ô ma folie mon beau bateau


mène-moi à Valparaiso 


j'en ai assez du parc Monceau 


de ses bassins de ses jets d'eau


de ses enfants exaspérés


traînés dans la suie de l'été 


et se noyer pour se noyer la mer serait moins étriquée

ô ma folie mon beau flacon

donne-moi d'étranges poisons 


j'en ai assez du Postillon 


et des litrons et des graillons 


et des serveuses de café

qui attendent d'être mangées 


et s'assommer pour s'assommer il vaut mieux être foudroyée

ô ma folie ma belle fièvre


mène-moi sur d'affreuses grèves 


j'en ai assez des rues de Sèvres


où les vieillards doucement crèvent 


dans l'indifférence et l'ennui comm'si ça n'était pas leur vie 


et se flinguer pour se flinguer j'aime mieux les pestiférés

ô ma folie mon beau cancer


recouvre-moi de fleurs de fer

de l'atelier de Lucifer

J'en ai assez des infirmières

de cette fondation Curie

qui est le monde d'aujourd'hui

et être cuit pour être cuit il vaut mieux que ce soit joli

Fontaine - Bloch-Lainé