Puisque la mode est de redonner aux tubes français des années 80 un semblant de lettres de noblesses, j'aimerais parler de Sans Contrefaçon par Mylène Farmer, chanteuse dont Booba dit qu'il a "la trique devant ses clips" sur le morceau Foetus. Pour ma part, j'ai grandi en détestant les clips et la musique de Mylène Farmer.
Déjà étant enfant, mon instinct rejetait naturellement ces sons, cette variété que mes oreilles jugeaient boueuse, vague, indéfinie. Puis durant mon adolescence, j'ai fait un complexe de supériorité stupide par rapport aux années 1980, à la fin desquelles je suis né. Je mets directement en cause les médias pour m'avoir fait penser qu'il fallait classer ses goûts musicaux en fonction des genres ou des époques. Je les mets aussi en cause pour avoir souvent dénigré la production musicale française de cette époque. On est un con, mais on dit de cette période qu'elle fut celle pendant laquelle l'industrie de masse passait la cinquième et où la musique devenait enfin ce qu'on avait toujours voulu qu'elle soit: un karaoké géant. Plus facile de berner les amateurs de musique - devenus des consommateurs - avec de la vieille soupe tiédasse grâce au Compact Disc et au synthétiseur numérique. On dit de ce son ultra-compressé qu'il sonne si mal car les ingénieurs du son étaient tous sous cocaïne. On dit que le mauvais goût régnait seul, dictant avec tyrannie ses textes à chier et ses chansons merdiques.
On dit aussi que le hip-hop est réellement né ces années-là. On dit également que certains tiraient leur épingle du jeu. Bashung, pour certains Taxi Girl, peut-être Daho, sûrement pas Téléphone. Indochine, les premiers trucs, ça passe ouai. Wikipedia parle de Trust, Hubert-Félix Thiéphaine, Charlélie Couture, Renaud, Francis Cabrel (?). Wikipédia a besoin d'argent il paraît...il paraît qu'il n'y avait pas grand chose de fort en France dans les années 80. On dit plein plein de trucs. En ce qui concerne la musique française, on parle rarement des chansons, ce qu'elles sont essentiellement, ce qu'elles contiennent. Je parle ici uniquement de ce qui se faisait en France car bien sûr, inutile de préciser que pour les critiques musicaux d'ici, tout ce qui a été fait là-bas est génial en permanence, et tout le monde est beau et fort et des gros bisous partout.
Je n'y crois plus et je pense qu'il faut lutter contre cette forme de naïveté. Il y avait probablement plus de grandes chansons en France dans les années 1980 que ce qu'on nous fait croire. Débarrassé d'une grande partie de mes a priori, j'écoute maintenant Sans Contrefaçon avec beaucoup de plaisir. Bien sûr, il y a ces choix de production douteux caractéristiques des "eighties", passés de mode dans les années 90 et revenus à la charge dans les 00's. Doubler la mélodie du refrain avec le son "conga" d'un synthé yamahaa, mouais. Ces cocottes à la guitare électrique chargées de chorus, les Cure et New Order le faisaient bien mais là...Et surtout, cette voix de fillette qui dit au début "Hé maman, pourquoi je suis pas un garçon ?". Cette voix c'est celle de Mylène Farmer, et c'est une private joke entre la chanteuse et le compositeur Laurent Boutonnat. Ce n'est pas vraiment une excuse ceci dit.
Un an ou deux avant Sans Contrefaçon, New Order sortait Brotherhood, et curieusement le tube de Mylène sonne EXACTEMENT pareil. Je ne crie pas au plagiat, tout le monde sonnait à peu près comme ça à l'époque. Mais New Order avait commencé bien avant les autres, donc je ne fais que rendre à Bernard ce qui lui appartient.
Au final, comment ne pas reconnaître à son auteur (Mylène elle-même) et à son compositeur le talent d'avoir sorti un morceau en 1987 qui n'a jamais été aussi actuel qu'en 2013. Il y a deux ans sortait l'un des meilleurs films français de ces dix dernières années, Tom Boy de Céline Sciamma, ce titre aurait pu en être la bande-son. Pour ce qui est du projet de loi du gouvernement du fameux "mariage pour tous", idem. Pour ce qui est de l'obsession des artistes français pour les boîtes à rythmes et synthétiseurs des années 80, même combat, ce titre l'illustre parfaitement. Sans Contrefaçon contient à la manière des grandes chansons, des traces d'un temps qu'il ne connaissait pas. Il semble condenser une époque qu'il n'avait pas vécu.
La force de la musique se trouve là, dans la manière dont le temps se retourne parfois sur lui-même et s'étire, laissant éclater aux yeux de tous la grandeur rénovée des vieux bijoux usés.
BK
Puisqu´il faut choisir A mots doux je peux le dire Sans contrefaçon Je suis un garçon Et pour un empire Je ne veux me dévêtir Puisque sans contrefaçon Je suis un garçon
Tout seul dans mon placard Les yeux cernés de noir A l´abri des regards Je défie le hasard Dans ce monde qui n´a ni queue ni tête Je n´en fais qu´à ma tête Un mouchoir au creux du pantalon Je suis chevalier d´Eon
Puisqu´il faut choisir A mots doux je peux le dire Sans contrefaçon Je suis un garçon Et pour un empire Je ne veux me dévêtir Puisque sans contrefaçon Je suis un garçon
Tour à tour on me chasse De vos fréquentations Je n´admets pas qu´on menace Mes résolutions Je me fous bien des qu´en dira-t-on Je suis caméléon Prenez garde à mes soldats de plomb C´est eux qui vous tueront
Il va bientôt être temps de sortir notre troisième album, le premier auto-produit, sur notre propre label (Mélodies Mentales).
Voici les deux premiers extraits.
Tout part d'une faute d'orthographe volontaire. On utilise en général l'auxiliaire être et non avoir pour conjuguer le verbe mourir dans les temps composés de la voix active. Si l'on y pense deux secondes, on peut facilement comprendre pourquoi. Mourir est un état et même quand on se donne la mort, qu'on met fin à ses jours, on n'est jamais vraiment qu'une marionnette, enveloppée par l'état d'être éteint, derrière le voile de l'inconnu.
Car Oxmo Puccino savait très bien ce qu'il faisait quand il chantait son refrain. Il prenait ses distances, il maquillait la veuve noire qui se faufile sans prévenir dans la nuque et pique sa victime. Insensé, insupportable. J'ai écouté Mourir 1000 Fois des centaines de fois, j'ai pleuré presque à chaque fois. L'humain est tellement faible, son existence se dissout dans verre, puis les bulles disparaissent et l'eau s'évapore. Le seul autre exemple que je connaisse d'une chanson plaçant son auditeur en face de sa mortalité avec autant de vigueur est le Tango Funèbre de Jacques Brel déjà cité ici.
"Est-ce qu'il est encore chaud ? / Est-ce qu'il est déjà froid ?" comme des giflettes assénées aux visages des pauvres gens qui croient en l'après-vie. Même ceux qui pensent déjà au Paradis ont cette intuition refoulée au fin fond de leur conscience, le vertige du néant, le silence assourdissant qui recouvre les lumières de la ville quand tout le monde dort encore. J'écoute souvent Mourir 1000 Fois en rentrant dans ma banlieue l'hiver quand il fait nuit.
Je ressens des frissons, mais de plaisir, à chaque ligne, chaque idée. Pour moi, cette chanson est moins morbide qu'elle ne le laisse paraître. Dans ses résonances, ses échos, son sample 8-bits, sa faute d'orthographe manifeste, j'y entrevois quelque chose de plus fort que la mort: une débordante humanité. On dit d'Oxmo qu'il est la plus belle plume du rap français, mais c'est avant tout un humain d'exception, je le sais pour avoir eu la chance de l'interviewer. Ce qu'il fait avec Mourir1000 Fois c'est percevoir avec une justesse de ciseleur un sentiment imparfaitement humain. Comme un photographe expérimental du début du 20ème siècle, Oxmo tâtonne, chatouille, il ose, il rentre dedans. Quitte à être parfois surréaliste dans sa manière de conjuguer les verbes.
Eugène Atget, Avenue des Gobelins, Paris, 1925.
Le morceau cite Demain C'est Loin d'IAM dans son dénouement, chef d'oeuvre massif de la musique française toute entière, qui décrivait fatalement le quotidien des classes ouvrières françaises dans les années 90. "Je pense à Momo, qui m'a dit "à plus" / Jamais je ne l'ai revu", ralenti, étiré, rabâché. Comme Baudelaire qui dédicaçait ses Fleurs du Mal à Théophile Gautier, Oxmo semble dédicacer la sienne à Shurik'n et Akhenaton. Ce genre de choses ont un nom, et ce nom, c'est la classe.
Le premier album d'Oxmo Puccino a connu contrairement à L'Ecole Du Micro d'Argent, un succès tardif. Il restera néanmoins à jamais comme un des albums français les plus sous-estimés de son temps. Et si celui-là est sous-estimé, les deux suivants - L'Amour est Mort et Le Cactus de Sibérie - sont à des années lumières du mérite qui doit leur revenir: celui de placer le rap français au rang d'Art.
Brel avait vraiment raison d'être belge.
BK
J'ai peur de la mort, je le sais, je l'ai vue épeler mon nom Appeler des amis, jamais je les ai revus Peur que sans moi la vie suive son cours Qu'un autre con touche ma thune et que ma fouf’ change de pine Et qu'une quelconque loque me copie, que mes potes m'oublient Qu'à chaque fois que ma mère ouvre les yeux ses larmes aient doublé Ne pas voir son gosse pousser, frotter son dos quand il tousse Toucher d'autres meufs que ta fouf' Si demain le pire arrivait prends ce texte tel un testament Pas de biens à partager sauf mes sentiments Nos soucis ne sont pas les mêmes, fiston Ne mélangeons pas nos pensées Je pense qu'on sera jamais amis C’est l'existence et ses châtiments L'amour des proches est d'or J'ai mouru 1000 fois quand Dieu les rappelait à l'ordre Profites-en encore tant que t'as le temps Nos vies se raccourcissent chaque jour Mourir, y'a milles façons, peu le choisissent La faucheuse n'oublie personne, ni toi ni moi, jamais oisive J'en passe des façons de se casser de la tèc’ Des potes qui se disloquent en caisse, des mères se laissant suicider Tant de vies perdues dans le triangle "love" des Bermudes Un type une fille dénudés, tu viens, tu vois, tu te fâches : t’en tues un Le rouge coule, un bougre au sol, l'autre en taule Drôle de vie, dire que tout ça part de l'amour – laisse-moi douter - On dit perds pas l'espoir, mais faire quoi Quand un sale faire-part dit que ton père part d'un cancer ? De toute façon c'est ça ou autre chose Il y a mille façons d'être soustrait De laisser les joues arrosées C’est l'existence et ses châtiments L'amour des proches est d'or J'ai mouru 1000 fois quand Dieu les rappelait à l'ordre Profites-en encore tant que t'as le temps Nos vies se raccourcissent chaque jour Ceux que tu aimes vraiment, tiens-les Tel une poignée de sable pendant la tempête N'écarte jamais les doigts ou toute ta vie tu le regretteras amèrement Et ceux qui t'aiment, adore-les avant la housse Car les regrets ne servent à rien arrivé dans l'Au-delà Aimer ses amis sans baliser, croire que la vie est longue Jusqu'à réaliser l'erreur lors d'une fin de vie Le pire dans la perte c'est pas l'être aimé Mais le temps de se consoler Car quand on meurt c'est pour si longtemps Ce qui est à craindre c'est qu'à force Que tes proches se taillent à la morgue Tu finis par être plus mort qu'eux Vu qu'à chaque fois qu'on perd quelqu'un de cher On meurt aussi un peu Facile d'écrire mourir mille fois
Le coach de Saint-Etienne, Christophe Galtier, a récemment fait une bourde sur un plateau de télévision: "Les espagnols ne chantent pas pendant leur hymne, et alors, on le leur reproche ?" Il n'a pas eu le temps de finir sa phrase qu'Eric Di Meco, ancien latéral gauche culte de l'OM reconverti en délicieux commentateur, le coupait: "Euh, Christophe, l'hymne espagnol n'a pas de paroles...". J'insiste et repense donc instinctivement à ce tweet de Didier Braun, historien du football, le 1er juillet dernier: "C'est beau un hymne sans paroles". Ceux qui me connaissent savent que je milite pour que les auteurs de chansons écrivent dans leur langue maternelle. Ceux qui me connaissent bien savent que quand j'ai commencé mon groupe, j'écrivais en anglais. Ceux qui me connaissent encore mieux savent que je fais des études d'anglais depuis cinq ans, et ceux-là me demandent souvent: "Du coup, tu vas recommencer à écrire en anglais ?". J'ai passé suffisamment de temps à commenter les perles minimalistes de William Carlos William et les toiles d'araignées de T.S. Eliot pour savoir que même en 30 ans de pratique, je ne saurais écrire un texte convenable en anglais et qui retranscrirais mes émotions les plus profondes. Enfin cela dit, en bossant comme un dingue, je pourrais parvenir à maîtriser les problèmes basiques que me poseraient la syntaxe et la grammaire d'une langue vicieuse, qui a la réputation d'être simple, qui est très loin de l'être pour autant que je sache - et je suis en M2. Je pourrais acquérir un bon petit bagage de vocabulaire, si ce n'est pas déjà le cas, pour avoir une palette assez large d'émotions et parvenir à retranscrire à peu près mes idées. Avec un dictionnaire, je pourrais compléter mes lacunes et arriver, au final, à un résultat qui ne sonnerait pas si mal. Quelle idée de merde néanmoins. Quelle stupidité. Tant d'efforts, tant d'années, tant de sueur, pour parvenir à un texte correct. Je n'ai sûrement pas écrit de grand morceau, mais j'ai eu les couilles de le faire donc j'ai pu prendre un certain recul par rapport à mon travail. Je me suis rendu compte que pour les meilleures choses, dans 99% du temps, l'essentiel était dans les trois ou quatre premiers mots griffonnés sur la page blanche. Le reste, de la chantilly sur un gâteau. Ces mots, ils me sont venus avec un naturel fracassant, celui que j'entends dans mes rêves, qui se répète en boucle dans ma tête quand j'ai de la fièvre. Ils sont venus dans ma langue maternelle. Je me suis récemment pris d'amour pour le football et j'ai compris pourquoi. Les langues permettent de s'exprimer, mais il est incroyablement complexe d'exprimer ce qu'on a vraiment, VITALEMENT, M-O-R-T-E-L-L-E-M-E-N-T envie d'exprimer. Quand je vois des mecs jouer bien au foot - c.f. le Barça - j'ai l'impression qu'ils discutent entre eux avec le ballon, qu'ils communiquent. Quand ils se comprennent, c'est magnifique. Le plupart du temps, en club, les joueurs de foot ne parlent pas la même langue. Mais de gestes techniques en appels, contre-appels, jeu avec ou sans ballon, ils parviennent à mettre sur pied cette absurde chorégraphie qu'est le football. Quand je joue au foot et qu'on me fait une passe, j'ai le sentiment qu'on me donne la parole, à moi d'exprimer ce que j'ai sur le coeur. Tout ça, la bouche fermée. "Silence alors, silence/ Parce que ta parole c'est comme une poire/ Pour l'un délicieux/ Pour l'autre nauséabond" déclame l'ancien troubadour des Modern Lovers, apôtre du rock moderne, en français dans le texte. Richman n'a aucun problème à chanter en espagnol, en italien aussi. Il est aujourd'hui débarrassé du tintamarre électrique, libre avec sa petite guitare classique, sans retours sur scène. Mon admiration est infinie pour cet homme. Ce qui compte ce n'est pas tellement la langue dans laquelle on chante. Ce qui compte c'est de sortir de soi des sentiments, des événements, des couleurs, des nuances, des adjectifs, des fins du Monde, des satellites, du poivre, du sel. Ce qui compte, c'est que ça ait de la saveur. Sinon, parfois, c'est beau le silence. PS: "Silence alors, Silence" figure sur l'album de J. Richman ¿ Que venimos sino a caer ? sorti en 2009. J'aimerais pouvoir la joindre à mon post mais elle n'est ni sur youtube, ni sur deezer. Du coup, je met un lien spotify vers une autre merveilleuse chanson de Richman en français, "Les Etoiles". Jonathan Richman – Les Etoiles
Parler de Roche par Sébastien Tellier est facile pour moi, car j'ai détesté viscéralement ce morceau dès sa sortie. Pour commencer, je déteste la plage. Je me réfère au fabuleux monologue d'un acteur pour qui j'ai la plus haute estime, Fabrice Luchini: "Lui, il a décidé d'enlever le tee-shirt bon là y a une décision...Mais tu vois tout est mystérieux, pourquoi cet homme a tout d'un coup décidé d'une déglingue totale, il enlève le tee-shirt à ce moment là. T'as vu comme les mecs suivent sans aucune détermination, d'ailleurs plus personne suit là, ils savent plus ce qu'y faut faire." Comme Luchini, j'ai toujours conçu la plage comme le lieu ultime de la débilité humaine - débilité au sens faiblesse. Masses attroupées sur une substance tellement chiante qu'elle parvient, peu importe le niveau de prévention, à rentrer par tous les pores de notre existence. La serviette, les oreilles, le téléphone, la pizza. Face au soleil qui brûle la peau, jouer comme des chiens dans les vagues. Ici, chaque activité est superficielle, raquettes, mots croisés, bronzette, trempette. Rien n'a trop de sens à la plage.
Je voyais Roche comme une plage embouteillée sur laquelle je pataugeais péniblement afin de poser ma rabane et de planter mon parasol. Puis le temps, comme une marée haute passa, libérant de l'espace et je parvins enfin à respirer le brillant air d'une mer débarrassée de sa pollution ambiante. Un air chargé de bonheur, qui évoque Biarritz (je n'y suis jamais allé) mais qui pourrait évoquer n'importe quelle étendue déserte, forêt de pins aux embruns salés, métropole ultra-moderne à 5 heures le matin, paysage immense tout droit sorti d'un tableau de l'Hudson River School.
J'ai enfin compris que Roche ne parlait pas de la plage, ni de fille, ni de Sébastien, ni de bobos, ni de French Touch, ni d'amour et encore moins de sexe.
Roche parle de souvenirs. Un lieu, le sud ouest de la France. Une sensation, le vent chaud. Une couleur, le bleu. Tout ce qui peut rester d'un été ou d'un hiver, d'une défaite ou d'une victoire, d'un décès ou d'une naissance. Tout ce qui peut découler lentement de la vie, s'introduire comme le sable par tous les pores, et ne jamais jamais sortir. Roche est un morceau répétitif, comme un cerveau qui chercherait à se rappeler comment ça faisait, à ce moment là, qu'est-ce que je ressentais, où j'étais. Jusque dans les changements brutaux de modes temporels: "Je vois le ciel bleu t'épouser / Et moi d'UN SEUL COUP t'aimer". Flash, un peu à la façon de Gondry dans Eternal Sunshine of the Spotless Mind. Les souvenirs sont dépeints comme des labyrinthes tortueux, rêve et réalité s'entrechoquent, laissant apparaître des objets surréalistes, ces "filles qui changent de couleur de peau". Déglingue totale. Roche cherche désespérément à saisir un morceau du passé perdu à jamais dans les méandres vertigineux du temps, et creuse donc avec insistance par ce rythme frénétique de boucles de claviers d'une autre époque. J'admire aujourd'hui la simplicité des mots qui composent l'architecture de Roche, un grand moment de minimalisme, donc l'écho s'installe déjà tranquillement dans ce temps dont on a tant parlé ici, déjà.
Je rêve de Biarritz en été Pourtant le soleil brille sur ma peau Je rêve de biarritz en été
Je vois des filles qui changent de couleur de peau Je vois le ciel bleu t'épouser Et moi d'un seul coup t'aimerJe rêve de toi et moi, mains dans la main Amoureuse de Sébastien Le soleil brille et brûle mon nom sur ta peau Amoureuse du vent chaud Je sens la chaleur de l'été S. Tellier
